Santa Tecla

Mañana es Santa Tecla. Protomártir femenina de las iglesias de oriente. Seguidora incondicional de San Pablo según textos apócrifos.  Salvada milagrosamente de los peores tormentos. Retirada finalmente como anacoreta en un rincón perdido de Siria. Mujer bellísima y valiente. Olvidada por las feministas que sólo se dedican a parecerse a los hombres.

El rostro. La Garbo.

El rostro de un ángel… humano. Descomunal, pero angustiosamente breve.

Brilló más que ninguno y menos tiempo que ninguno.

Como dijo Parménides: Todo está lleno de luz y a la vez de noche oscura.

Adiós a Mayweather

Floyd Mayweather, el mejor boxeador libra por libra de la historia del box, se ha retirado después de una pelea cómoda y rutinaria contra Andre Berto.

Mayweather es el deportista mejor pagado de la historia y sus excesos de avida dollars del boxeo --excesos y dificultades que incluyen tópicos de libro como su origen marginal en un ambiente de drogadicción, su estancia en la cárcel (unas vacaciones de dos mesecitos) por pegar a su mujer o sus fiestas con fajos de billetes volando por doquier-- contrastan con una concentración deportiva que no se permitió nunca ni castigos ni derroches dolorosos. Era un boxeador listo, reservón, discreto, técnico y calculador. Nunca pareció entregarse del todo. Ahí estaba quizás el secreto de su regularidad y de su éxito. Hacer lo necesario para no sufrir; pegar lo justo para ganar. Todo por dinero. Perfección profesional. Por ello lo admiraban, y por ello no gustaba a muchos aficionados, pero quizás por ello también muchos de sus contrincantes no guardarán un mal recuerdo de él: a pesar de ganar siempre nunca les hizo demasiado daño. Adiós, maestro.

La medida de un hombre. Joan Vinyoli.

Y es que la inepcia política nacionalista catalana también se permite despreciar a los mejores creadores de su lengua. Por eso ya no tienen. Hasta hace no mucho hubo algunos de primera categoría como el poeta Joan Vinyoli.

Vinyoli fue tan humilde como honesto en su, digamos, catalanidad; pero fue libre y valiente como poeta. Evitó la propaganda y los cantos de sirena oficiales. Y no le quisieron. Y era el mejor poeta catalán de su momento.

Otro olvidado, el vehemente periodista y crítico Ramon Barnils, escribió sobre ello -sin duda con un pueril exceso de fe por la oficialidad de eso que llaman Cultura- (traduzco):

“(…) Bien, ahora se ha muerto [Vinyoli], y veamos: al presidente Pujol, unos días antes de la muerte del poeta, le telefoneó uno de los asesores de cultura de los que él mismo tiene nombrados. El asesor le sugirió que igual convendría darle la medalla de oro de la Generalitat a Vinyoli.

-Ya me asesoraré- fue la increíble y exacta respuesta de Pujol. (…) Pujol no le concedió la medalla ni fue al entierro (…)

La purria que pretende pasar por nuestras minorías dirigentes estaba y está contra Vinyoli, vivo o muerto, porque bebía. Una: la gente normal y corriente entiende muy bien que Vinyoli bebiera, vista la purria que llevamos atada al cuello. Y dos: aún bebía poco.”

Este artículo lo escribió en diciembre de 1984. También dedicaba amargas palabras contra el entonces alcalde Pascual Maragall. 

Recordemos a Vinyoli con uno de sus más célebres y hermosos poemas, La mesura d’un home (La medida de un hombre):

"Ben sospesat, els dies
de joventut valen molt
per no donar-los un alt preu.
Si foren rics de foc i d’acció i disponibles
a tot
        -una nit estelada
no la desdenyis, no val menys que els erms
transitats per la mort.
                                  Si fores
fracàs, anhel i solitud i reserva
de la guspira que encén boscos
                                                  i no sols
projecte avar de guanys
d’hipòcrita domini,
                               sobretot si fores
pur en el pur, diré que vas donar
la mesura d’un home."

Cómo le va a querer el poder de la tribu...

Nacionalismo enervante

Y es que aparte de la ilegalidad, la corrupción y la mentira sistemática de los políticos nacionalistas está -y esto no es lo más grave, evidentemente, pero es una de las cosas que más descorazona y acaba enervando-, está, digo, ese comportamiento zafio y siempre falto de gusto, habitualmente pomposo pero corralero y ridículo de que hacen gala allá donde van y hagan lo que hagan.

El gesto noble o sólo elegante les es absolutamente ajeno. Dios nos coja confesados.

Gómezdaviliana (XXIV)

A cuchillo reaccionario contra el sentido de tolerancia contemporáneo:

"La tolerancia consiste en una firme decisión de permitir que insulten todo lo que pretendemos querer y respetar, siempre que no amenacen nuestras comodidades materiales.
El hombre moderno, liberal, demócrata, progresista, siempre que no le pisen los callos, tolera que le empuerquen el alma."

Sentido en el tiempo

Este célebre fragmento de Ciudadela, de Saint-Exupéry, que, después de mucho tiempo, volvió a caer frente a mis ojos por casualidad:

“ (…) Y los ritos son en el tiempo lo que la morada es en el espacio. Pues bueno es que el tiempo que transcurre no nos dé la sensación de gastarnos y perdernos, como al puñado de arena, sino de realizarnos. Bueno es que el tiempo sea una construcción. Así voy de fiesta en fiesta, y de aniversario en aniversario, de vendimia en vendimia, como iba cuando niño de la sala del consejo a la sala del reposo en la anchura del palacio de mi padre, donde todos los pasos tenían un sentido. Yo he impuesto mi ley, que es como la forma de los muros y el orden de mi morada.”

Infelices los hombres que olvidamos el sentido y la vivencia de los ritos. Gastarnos; perdernos…