Miguel Ángel Velasco

Ahora hace cinco años, ¡ya!, que murió Miguel Ángel Velasco. El único poeta contemporáneo publicado por Agustín García Calvo en su editorial. Se fue en un arrebato de los suyos, buscando la intensidad y el momento supremo. Fue un poeta formal y fervoroso; en lucha de razón contra la terrible potencia de los sentidos; buscando su secreto: consiguió transmitirnos, sin duda, algunas “palpables maravillas”, como dijo Agustín. Él sintió lo que no sentimos muchos, pero lo dejó clavado en piedra en algunos versos como éste:

“(…) y al aspirar el humo

se anega el cuerpo en su placenta antigua.”

Y buscó tanto la vida que topó con la muerte, y quedó yerto, pero no mudo:

“Míralas bien las cosas: reverberan

tocadas por el polen de la aurora:

la filigrana lenta de la savia,

el trémulo rocío, cada gota

en que se copia entera la mañana (…)”

La delicia de lo creado, la mentira de la muerte, lo imposible... El amor a la vida y lo extraordinario:

“(…) Hoy te he abrazado, padre, y he sentido

crujir tu cuerpo como un leño seco,

y he tenido vergüenza de mis brazos.

El agua de una lágrima ha venido

a lavarme el dolor. Ha sido entonces

que he ido a mirarte, padre, el dulce rostro,

que he ido a decirte adiós… y eras mi hijo.”

Impresionante. La sabiduría en el milagro de una fabulosa gracia inesperada.